Él.
No se encuentra.
A lo lejos veo las notas de su guitarra.

Él.
Es cocaína, marihuana, lsd.
Una dosis perfecta.

Él.
Bordea la luna junto a su insanidad.
Escondiendo su soledad.

Él.
Desconoce mi presencia.
Su ausencia acompaña mis mañanas.

Él.
Es mi traficante caótico. 
Despertando con resaca en las noches más simples.

 ´´El creer que hacemos algo cuando no hacemos nada la primera ilusión del tabaco´´

                                           ~Ralph Waldo Emerson