Muerta

No me salen las palabras, se me enredó la lengua con censura.

Quizás nunca supe escribir, solo mi corazón no pensaba en crítica.

Era la locura que mantenía mi compostura.

El pensamiento jala el gatillo en mi cabeza.

Me desangra la creatividad.

Aquí descanso siendo nadie, solo otra bohemia.

´´Mi único lamento en la vida es que no soy otra persona´´

                               -Woody Allen